Samuel Villeda Arita
VIENTO ARRIBA
Un día de estos,
ensillaré la idea,
tomaré a la Patria de la mano
y me iré viento arriba.
Le cambiaré la música al jilguero,
le quitaré al pinar los viajes largos
y las heridas a los pasos lentos;
le enseñaré al venado la justicia,
al Tucán como esquivar la calma
Y al ecosistema a defenderse.
Subiré hasta la cumbre
y juraré por tanto hermano muerto:
por el que cayó pidiendo tierra,
por el que destruyó el hambre.
por tantos otros.
(Ella estará sentada cara al viento)
Le enseñaré sus valles,
le diré que por ellos
caminaron a pie sus bisabuelos;
le contaré otra historia
antes de continuar por el sendero.
Le ocultaré el dolor del gran silencio,
que la ciudad así es tiempo ebrio
y que anda en las calles la neurosis
vestida de elocuencia.
No le diré, que ahí se muere un niño,
como muere un anhelo o un anciano
sin transición siquiera;
que en ella, no hay lugar a la justicia,
ni al quejido,
ni al señor que pide una limosna.
(Ella me mirará sin comprenderme)
Si oímos el retumbo de un disparo
le diré que fue el trueno;
si vemos campesinos masacrados
le diré que fue el rayo,
o si acaso un ciudadano es asaltado
le diré que es un juego.
Ella, no debe mirar cosas extrañas,
ni la sangre pudriéndose en el polvo,
ni héroes trigueños olvidados,
ni señales de luto en las fronteras;
no debe ver al pájaro soborno
ni el nido de sus cómodos empeños;
no debe ver a su hermana libertad
viajar así tan tímida y sin alba.
No le diré -aunque me ahogue el ansia---
que sólo en su verdad d descansa el pueblo.
Callaré que el dolor transita altivo
por las venas humanas de las calles,
que los niños platican con el hambre
y que hay sudor constante en las espaldas.
Callaré que en la cárcel vive el hombre
a punta de abandono y deterioro,
que en las calles transita el sobornado
con una dignidad configurada;
o que, el enfermo mental vive en los parques
elaborando caracolas de aire.
Callaré tantas cosas
para que el dolor no caiga de repente.
Si acaso se me duerme entre los brazos
la dejaré soñar
que va con su muñecas por el aire.
Un día de estos,
ensillaré la idea,
tomaré a la Patria de la mano
y me iré viento arriba.
Le cambiaré la música al jilguero,
le quitaré al pinar los viajes largos
y las heridas a los pasos lentos;
le enseñaré al venado la justicia,
al Tucán como esquivar la calma
Y al ecosistema a defenderse.
Subiré hasta la cumbre
y juraré por tanto hermano muerto:
por el que cayó pidiendo tierra,
por el que destruyó el hambre.
por tantos otros.
(Ella estará sentada cara al viento)
Le enseñaré sus valles,
le diré que por ellos
caminaron a pie sus bisabuelos;
le contaré otra historia
antes de continuar por el sendero.
Le ocultaré el dolor del gran silencio,
que la ciudad así es tiempo ebrio
y que anda en las calles la neurosis
vestida de elocuencia.
No le diré, que ahí se muere un niño,
como muere un anhelo o un anciano
sin transición siquiera;
que en ella, no hay lugar a la justicia,
ni al quejido,
ni al señor que pide una limosna.
(Ella me mirará sin comprenderme)
Si oímos el retumbo de un disparo
le diré que fue el trueno;
si vemos campesinos masacrados
le diré que fue el rayo,
o si acaso un ciudadano es asaltado
le diré que es un juego.
Ella, no debe mirar cosas extrañas,
ni la sangre pudriéndose en el polvo,
ni héroes trigueños olvidados,
ni señales de luto en las fronteras;
no debe ver al pájaro soborno
ni el nido de sus cómodos empeños;
no debe ver a su hermana libertad
viajar así tan tímida y sin alba.
No le diré -aunque me ahogue el ansia---
que sólo en su verdad d descansa el pueblo.
Callaré que el dolor transita altivo
por las venas humanas de las calles,
que los niños platican con el hambre
y que hay sudor constante en las espaldas.
Callaré que en la cárcel vive el hombre
a punta de abandono y deterioro,
que en las calles transita el sobornado
con una dignidad configurada;
o que, el enfermo mental vive en los parques
elaborando caracolas de aire.
Callaré tantas cosas
para que el dolor no caiga de repente.
Si acaso se me duerme entre los brazos
la dejaré soñar
que va con su muñecas por el aire.
